Los barcos y las facturas

Hoy me he bajado del barco.

Ayer navegué durante 24 horas a la deriva, sin rumbo, con las maletas vacías y sin pastillas antimareo en los bolsillos. No terminaba de pisar tierra. Cuando sentía la certeza del desembarco, la nave daba media vuelta, hacía sonar las bocinas, y de nuevo sin horizonte. Allí estaba, con el viento de cara y la falda retorcida en los muslos. Sin buen color en las mejillas y con la urgente necesidad de encontrar un camarote sin agua.

Las naúseas, sin vocación.

Nota mental: sentirse como Fermina Daza en "este ir y venir del carajo" tiene su punto romántico. En un barco, sin pisar tierra, toda la vida (véase El amor en los tiempos del cólera, he recordado).

Nota estomacal: ya era hora de que la lengua rastrera de Losantos le pase la factura.

Qué se debe.