Una nota mental es lo único que me da tiempo a dejar por aquí.

Desde Granada, con el arranque del 11 Congreso Regional del PSOE de Andalucía en marcha, con el tiempo para teneros informados agotado y con los gemelos de mis piernas absolutamente en forma de tanto subir y bajar escaleras.

Regresamos el domingo. Y con nosotros, novedades.

Y los besos que os mando, que es lo único que no se debe olvidar.

Agarro el asa de la maleta y marcho de viaje.

Emprendo camino al lugar donde una vez dejé durmiendo mi niñez y donde la nieve casa con el mar. Allí seguro que ejerzo mi condición ausente de pseudo-corredora de cinta dando un sinfín de vueltas de un lado a otro. Recorreré pasillos y rostros. Con una tarjeta pegada al cuello que me recuerda mi nombre.

El domingo podré recuperar al que dejo frente a un reto. Espero que con la batalla ganada y el esfuerzo con recompensa. Suerte que no necesitas en la oposición. Ya lo sabes.

Nota mental: me voy con la ilusión del trabajo, con las ganas inmensas de ver a mi lado madrileño y con la necesidad de traerme lecciones aprendidas.

Y con la suerte de compartir algo, una cerveza 0,0.

Vuestra habichuela-sobrino/a se viene conmigo, con sus manos y piernas que agita con ritmo.

El charco rosa

Se me ha caído la bola de helado al suelo. Ha llegado un gigante y la ha pisoteado. El charco de color rosa que se ha formado en la acera es tan grande que no se puede cruzar buceando.

Pintxos

No veo el momento de apoyarme en una de esas barras y empezar la difícil tarea de elegir qué pintxo quiero comer.

Nos daremos una vuelta por esta calle riojana. Yo, a base de cerveza 0% y si entra con un buen bocado de pimientos rellenos, mejor.

Nota mental: Betancourt, feliz regreso a casa.

Pongamos que hablo de...

Si levanto la vista del ordenador puedo ver esta fachada. O más exactamente el lateral de este restaurante donde el estómago se distrae con algún baile ensayado a media tarde cuya coreografía final se escapa de mi tiro de cámara. Total, tampoco despierta mi interés. Sólo me sirve para ubicarme.

Cambiar de escenario y dejar a tus protagonistas, que son tuyos y de nadie más, lejos de la historia, significa empezar una nueva película. Los acontecimientos se suceden al margen de un guión que comenzaba a adquirir coherencia y que de repente sólo se entiende a base de kilómetros y conversaciones entrecortadas.

Los minutos se convierten en segundos entre periódicos, llamadas y textos por escribir, esa sensación tan gratificante y privilegiada que sólo da la vocación. Pero la percepción del tiempo se torna en todo lo contrario cuando acaba la jornada y la necesidad de compartir, de tocar y de sentir se reduce a una llamada de teléfono.

Os echo mucho de menos.

Agradecimientos : el AVE, ese gran invento

Banderas en el balcón

Aún no he podido sopbreponerme al impacto de observar al señor seleccionador volando por los aires. Me invade el vértigo sólo de pensar que en una de esas, el joven Aragonés ve su crisma estampada contra el suelo. Hay que ver las cosas que uno hace por el fútbol.

Todos los hombres y mujeres de bien y de regular, cantando los goles rojos frente al televisor, cediendo por unos minutos al sueño de unas caladas del opio del pueblo. Imaginando ser esa pierna que corre por el césped y marca el gol de la victoria, la madre de alguno o la que comparte la cama tras el partido. Todos a una. Con la cara pintada y las miserias congeladas.

Esta bien, sí señor. Airear la bandera un par de días en el balcón.

Nota mental: "El porno está muerto", dice un tal Giancarlo Candiano. Habrá que resucitarlo.

Cuando no hay nada interesante que decir,

mejor no decir nada.