Elegía del imbécil

Hay tantos y con tantas formas diferentes que a veces es imposible no sentarte al lado de uno. Se reproducen por doquier, en cualquier esquina, aprovenchando cualquier descanso. Fornican como animales y traen al mundo cientos, miles, millones como ellos.

Imbéciles descabezados que están dominando el mundo.

Hay tantos y con tantas formas

que la mayoría de la veces

me siento uno de ellos.

Nota mental: esta mañana de lunes lluvioso me siento cansada.

No tengo ganas de decir nada, o casi nada.

Escupo a la cara del imbécil. Sólo me siento a salvo en casa.

Gritos en la noche

No hay derecho a tener que soportar cómo nos asesinan.

Cómo agotan nuestras vidas un día tras otro, cómo nos cargan de insultos y de golpes.

No hay derecho a tener que soportar los restos de saliva goteando en nuestra frente. Lo que queda del naufragio, de las contusiones, de los gritos.

Cómo nos humillan mientras mantienen nuestras muñecas silenciadas con grilletes.

Un día. Y otro más.

Con sus repugnantes y patéticos cerebros esparcidos por la habitación.

Mientras, ellas, nosotras, muertas.

Gritos en la noche.

Palomitas

Como suele ser habitual, los Coen nos dejan una perlita en medio de una montaña de palomitas y de refrescos sorbidos con pajita.


Grandes interpretaciones de los más guapos del celuloide. Buenísima para una tarde de domingo.

Apunte

Marcas de nacimiento, Nancy Huston.

Nota mental: es agradable el calor del sonrojo que calienta las mejillas. Los párpados medio caídos mirando las baldosas y el rubor de la vergüenza descendiendo hasta las rodillas.

Sonríen mis labios con algún halago.

Repartidos en el tiempo hacen que uno reciba equilibradas dosis de satisfacción.

Ellos, mis labios, devuelven las gracias.

Palabras

Sé que alguien recupera mis palabras.

Alguien capaz de bucear conmigo por los escondrijos de la cotidianeidad. Por las esquinas rotas de la conciencia, por los adoquines de la vida.

Sé que transforma sus silencios en páginas de libro. De poemas, de historias. Que muere un poco cada día en la letra de cualquier canción, de algún recuerdo o de un instante.

Alguien que entiende que la soledad también puede ser una llama. Que prende. Que vive.

Alguien que algunas noches puede encojerse junto a su almohada y descubrir la importancia de estar aquí. Vivos, conscientes, enteros. Que recupera el aliento cuando parece que todo termina y que recorre kilómetros sin levantarse.

También sé que a veces no hay mejor compañía que la luz de la mesita y unas buenas páginas. Quizá el breve sonido de un coche que pasa, despacio, al otro lado de la calle.

Para los que andan por ahí. Sin obligación. Sin más.

A golpe de timbre...

Dirigido a todos aquéllos (y aquéllas) que pretenden imponer su "verdad" a golpe de martillo (o de timbre o de pluma).